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Maria Rosaria Valentini Di armadilli e charango... 15 x 21 cm 112 pp. PB ISBN: 978-88-87469-60-8 Italiano CHF 20,-- Euro 13,50 Disponibile anche in versione E-BOOK Non solo di armadilli di Simona Sala È durato alcuni anni il lavoro di Maria Rosaria Valentini. Nata per caso dalla storia di famiglia di un’anziana donna meridionale che alla Valentini ha voluto raccontare la vicenda della propria nonna, rapita nientemeno che dai briganti, la raccolta si è estesa, arrivando a comprendere molti destini e fati di donne che in un momento particolare della propria vita si sono viste costrette a muoversi. È il movimento infatti il leitmotiv di questo libro, in cui è raccolta con lucidità e distacco una serie di testimonianze, alcune delle quali molto toccanti, che spaziano da quanto vissuto da una giovane ragazza del sud con quattro fratelli a carico dopo la morte dei genitori avvenuta in seguito a un’esplosione, fino alle peripezie e alle torture subite da chi sulla propria pelle ha vissuto la barbarie della dittatura sudamericana. Le donne del libro si muovono, alla ricerca di una vita migliore, in fuga dalla tragedia dell’ignoto. Un lavoro certosino indubbiamente, e lo si percepisce tra le pagine, nato da ore e ore di attento ascolto, che però in mezzo a tanta oggettività, non tralascia anche il forte senso di umanità (con tutti i difetti e le debolezze di una vita comunque per tutti sempre imperfetta), che sin dalle prime pubblicazioni (v. «Quattro mele annurche ») accompagna la scrittura ricercata di Maria Rosaria Valentini. Simona Sala, Azione nr. 52/2008 Dalla premessa dell’autrice I racconti che compongono questa raccolta hanno bussato alla mia porta: li ho riuniti senza un criterio prestabilito, rispondendo unicamente al loro richiamo. La successione di eventi, che spazia dall’epoca del brigantaggio alle vicende del Ruanda, non intende interpretare fatti né giudicare persone. Si tratta – qui – di storie “comuni”, simili a molte altre, finite nel mio inchiostro quasi per caso. Scriverle, seguendo il flusso della loro corrente, mi è parso tuttavia necessario. Dalla postfazione di Nelly Valsangiacomo Università di Losanna, Svizzera Questo non è un libro di storia: le intenzioni dell’autrice sono chiaramente letterarie; e io non sono una storica narrativista. Eppure, questi brevi racconti, frutto della rielaborazione di un’accurata raccolta di testimonianze, invitano anche la storica e lo storico a interrogarsi sulla loro funzione sociale. Da molto ormai, scuole letterarie e storiografiche dibattono sulla frontiera tra fittizio e fattuale, sulle possibili passerelle che, in modi e tempi diversi, hanno collegato e collegano storia e letteratura, oggettività e soggettività. La narrazione è certamente l’elemento che più accomuna due pratiche discorsive di primo acchito diverse come la scrittura storica e la scrittura letteraria. L’utilizzo della testimonianza rende il discorso ancora più complesso, poiché aggiunge un altro fattore al già ricco dibattito tra e all’interno delle due discipline. Una cosa è certa: questi racconti-testimonianza, che si svolgono tra la quotidianità del presente e la drammaticità del passato, narrano di uno tra i più importanti fenomeni della storia contemporanea, quello dello spostamento. I flussi migratori, per motivi e in momenti diversi, hanno particolarmente segnato gli ultimi centocinquanta anni e ci parlano di stenti, violenze, fughe e incertezze, ma anche di solidarietà, speranza e rinascita che hanno numerose similitudini nello spazio e nel tempo: dalle emigrazioni economiche di fine Ottocento al rifugio e all’esilio della seconda guerra mondiale, dal Cile delle torture all’Africa dell’emergenza. Sono narrazioni nelle quali la Storia si svolge in secondo piano, mentre l’individuo è al centro; un individuo che nella sua testimonianza racchiude quella di molti altri: dell’”infinito esercito di donne senza voce” dei “fantasmi del reale” e della loro costante necessità di “cercare la vita altrove”. Una vita che si ritrova nella solidarietà e nell’incontro con l’altro prima, nella memoria poi. Sono anche racconti-testimonianze sofferti e liberatori, in bilico tra l’urgenza dell’esprimersi e la difficoltà, a volte l’impossibilità, di ripercorrere momenti così dolorosi. Nella riflessione attorno ai complessi legami che intersecano storia e letteratura, mi pare che siano libri come questo che chiariscono al tempo stesso come la storia alimenti la letteratura e come la letteratura sia d’appoggio alla riflessione storiografica, permettendo a volte di rischiarare le zone d’ombra dovute all’assenza di documentazione. È però soprattutto il potere evocativo ed emozionale di questo dipanarsi di storie individuali lungo la storia collettiva che accorcia le distanze tra chi legge e l’avvenimento storico e spinge (così mi auguro) verso il desiderio di conoscenza; conoscenza che contribuisce a cancellare il giudizio affrettato nei confronti dell’altro. “Persone singole sono diverse di politica”, afferma Franka, racchiudendo in questa frase il senso di questi suggestivi racconti-testimonianza di Maria Rosaria Valentini. Estratto [...] La sera del dieci settembre, alle ventidue, ricordo bene l’ora, un impiegato, politicamente molto più impegnato di noi, ci disse che sì, che ci sarebbe stato un golpe. Non sapevamo se crederci o no. Alle sei del mattino del giorno dopo sentimmo le prime mitragliatrici; spostandoci dall’albergo alla ditta, con un minibus, vedemmo militari ovunque. Una volta raggiunto il posto di lavoro trovammo il nostro principale dentro una divisa (fino al giorno prima ci era parso uno come tanti altri). Avrà avuto una cinquantina d’anni, io potevo essere suo figlio e forse per questo mi parlò con garbo, con gli occhi di chi non vuol fare del male... Mi consigliò di tornarmene in hotel perché le cose stavano cambiando. Mi sentii confuso, proprio confuso al massimo. Poi arrivò il presidente della fabbrica che ci intimò, invece, di restare. Accendemmo la radio. Ascoltammo l’ultimo discorso di Allende. Di seguito l’annuncio che una giunta militare con a capo il generale Augusto Pinochet aveva formato il governo costituzionale. La Moneda, residenza presidenziale, invasa e circondata da carri armati e cacciabombardieri. Salvador Allende morì. Maria mi aspettava. Non aveva mie notizie. Non sapeva cosa fare. Con sgomento e non pochi timori tornai dalla mia famiglia, con molte ore di ritardo rispetto al previsto. Ma, almeno, non mi era capitato nulla. Eravamo tutti disorientati e senza parole. Pinochet si mostrò subito per quello che era benedicendo le torture, le persecuzioni, le uccisioni. Io ero un socialista, appunto. Non dovetti aspettare a lungo. Il diciannove settembre diventai un suo prigioniero. Quella mattina ero uscito portandomi in tasca solo il passaporto. A casa avevo lasciato i soldi (pochi) e l’orologio; me la sentivo, sapevo che mi avrebbero preso, per quello abbracciai Maria in modo forte e brusco. Avevo paura, ma non le dissi nulla. Quando me ne andai i piccoli dormivano di un sonno tranquillo, come fanno i bambini in ogni parte del mondo. Durante la notte avevo sognato di cadere ripetutamente in una buca. Mi beccarono sul posto di lavoro. Due tipi mi chiesero di seguirli per degli accertamenti, poi mi chiesero di alzare le mani e di unirle dietro la nuca. Maria aspettava il nostro terzo figlio. Da quel momento cominciai a provare una strana sensazione: era come se il mio corpo non ci fosse più, come se io me ne fossi separato. Mi interrogarono alle due di notte. Fui picchiato e torturato. Mi caricarono su un camion dove c’era altra gente, ma sembravamo merce. Ci buttavano gli uni sugli altri e quelli che stavano sotto gridavano e si dimenavano, se ce la facevano, in cerca di ossigeno. Tanti morivano sotto il peso dei corpi ammassati. Quelli che sopravvivevano al viaggio, magari con le ossa rotte e sanguinanti, dovevano sotterrare i morti, una volta arrivati a destinazione. Io avevo solo ossa rotte e sanguinanti. Mi buttarono, come un sacco di pattume, nel campo di concentramento dell’isola di Quiriquina: una palestra trasformata in lager. Appena ebbi la forza di rimettermi in piedi mi ordinarono di togliermi le scarpe, poi un passo e via i calzini, un passo e via i pantaloni, un passo e via la camicia, un passo e via la giacca, un passo e via le mutande. La nudità può essere umiliante. In quella palestra, ci stavamo in millecinquecento, suddivisi in celle. All’inizio persi la cognizione del tempo, dunque dei primi giorni mi restano solo immagini frammentarie. Ma anche dei giorni a seguire, per dire la verità. È difficile ricostruire il quadro intero di quei momenti perché lo sfinimento emotivo mi aveva privato di tante facoltà. Mi ricordo che avevamo tutti una gran sete. Agua! Agua! Ci lasciarono implorare a lungo. Poi arrivò il lancio di una sola bottiglia. Le mani inutilmente tese. Forse mi toccò una goccia per bagnarmi appena le labbra o forse si trattò di un sogno. L’acqua si perse nelle nostre stesse mani e cadde a terra. La cella non aveva finestre, ma una specie di fessura consentiva l’ingresso di aria, da lì si scorgeva una parte di patio e di certo... non si vedeva il tramonto. Di notte, al buio, capitava di tutto e la gente spariva con la disinvoltura di un gioco di prestigio. Poi c’erano le urla di chi veniva torturato e i pianti di chi fiutava la fine, di chi rifiutava la sorte. Quando a vincere era il sonno non si aveva lo spazio per allungarsi e allora si dormiva in piedi, appoggiati gli uni agli altri. Andare al cesso era impossibile: due soli i water da dividere tra millecinquecento, così il piscio e lo sterco erano un po’ ovunque; chi aveva ancora la forza di lavarsi poteva contare solo sull’acqua di mare. Io mi lavavo pensando alle mani di Maria. Ai pasti, chi ci riusciva poteva trangugiare lenticchie e sassi o spaghetti crudi annegati in acqua sporca. [...] Biografia Maria Rosaria Valentini nasce in Italia, a San Biagio Saracinisco, nel 1963. Si laurea in germanistica a Roma, presso l'Università "La Sapienza". Nel 1989 è ospite dell'ateneo bernese grazie ad una borsa di studio in Storia dell'Arte. Nel 1995 esce Un’altra favola da raccontare, raccolta di racconti per l'infanzia. Nel 2000 scrive i testi per Sequenza, libro interamente dedicato al corpo femminile e realizzato insieme alla pittrice A.Lyn. Successivamente la sua plaquette di poesie Sassi Muschiati diventa libro dell'anno della Fondazione Schiller per il 2003. I racconti Nomi Cose Città Fiori (2003) guadagnano una menzione speciale al premio europeo di narrativa Giustino Ferri - D.H. Lawrence. L'anno seguente la scrittrice viene invitata alle Giornate letterarie di Soletta. Per la Gabriele Capelli Editore pubblica, nel 2005, Quattro mele annurche (esaurito). Segue, per un editore italiano, Ipotesi con aringhe. Maria Rosaria Valentini vive a Sorengo (Lugano). |
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